Twits (3)
La mañana,
fugaz sueño.
Se derrama
entre hamacas
y del niño
interminables
juegos.
Un poco de café
y mis torpes
versos.
La mañana es
paraíso
de
sentimientos.
Acecha como
pantera
en la sombra.
Hambrienta y
camuflada.
Sola se
presenta
cuando no la
espero
y de un salto
sobre mi se
abalanza.
Mi conciencia.
Como de sangre
ríos
mis ojos
lloraron
aquella mañana
de cruel sábado.
Tenía sólo dos
años
y al hambre
fue condenado.
Los santos
siempre
cenaron.
Rafa Marín
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