El mercenario (relato corto)

Como persona siempre fue un desastre, pero un día la edad y la ley, le llevaron a los cuarteles. Por aquel entonces, todos eran de invierno, mas una mañana, la primavera floreció. Le llevaron a un infierno, pero no podía intervenir, algo se le murió dentro del alma. No podía o no sabía entender porqué todos callaban ante la brutalidad de aquellas calles tan amigas de la paz y la tolerancia.
Preguntó y un superior le dijo:

- Aquí vinimos tan solo a ver para poder contar, ya hay un césar y la política lo ha de solucionar.  
Cada mañana su grupo se paseaba tetrapléjico ante la más absoluta y cruel verdad; ¿los están exterminando, por qué no podemos hacer más?

Todos se miraban, algunos con sus limpias manos y sus caras secas de lágrimas, ¿no es acaso esta nuestra razón, morir aquí?

Por fin, una legación del lejano imperio, comenzó a contar, ya se había sobrepasado la cuota mínima, ya faltaban al menos 30 mil.

Del cielo, dijeron: vendrá la fatal venganza, por lo que este reyezuelo está haciendo aquí. Todo se volvió un: "alerta, a las armas"
Pero como todo en política, fue decir para mentir.

Se cruzaron de honor algunas cartas y una mañana.

- Señores, decía la orden, las Águilas se quedan aquí, pero los lobos que de noche vayan y protejan lo que vinimos a ver morir.

Se retiran los metálicos collares. Que los perros sean siempre apátridas, que sus vidas paguen y que nunca más hablen esta lengua bizarra.

Seres ya desconocidos y tan amados en los bosques, polvo en la tierra y también en las cunetas hermosos girasoles.

Fin

Rafa Marín