A la flor de tu secreto,
en una resma de papel,
mil canciones y versos,
tributo de este querer.
Hay una voz en el viento,
un eco contra la pared,
necesidad de ser sueño
ahora que sé que me ves.
Canto en los desfiladeros,
eterno y duro recitar
de este ser o no ser.
Hay flores que por ser las quiero,
insaciable boca de mujer;
pasión donde saciar mi verbo,
letanías que son siempre ayer.
Rafa Marín
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