Domingo

Desta nube que navega el azul del cielo,
lluvia y sus conciencias sin medida y dolor.
Desta mañana que no pasa y es recuerdo,
Azucenas que perdieron en su belleza el color.

El ayer enterrado, sombra de lo que quiero;
cipreses azules que nacieron sin olor;
gritando en mis oídos que son fatal tiempo,
campesinas manos y piel bañada en sudor.

Miro al día, juguete de perdido pasado,
escalera vieja que cruje entre el polvo,
de estos libros de niños ya tan olvidados.

Se filtra la luz ante mis dañados ojos,
domingo gris que de vida he robado,
sin olvidar que otrora fue un sueño roto.

Rafa Marín