Pobreza

En un plato de sopa,
que la verdad esconde,

miga ese pan reñido,
que tiene sabor a pobre.
Una vela que oscila,
sombras sin redoble
y una casa tan vacía,
como su bolso de cobres.
Así, lágrimas vertía,
callando por si la oyen,
que más que cuerpo tenía,
un saco de huesos sin nombre.

Rafa Marín