Las manos

Con estas herramientas,

las manos, de la que dios presume

y que con barro dice que creó.
Tallamos la esteril piedra
y el fuego de ellas nació.
Con estas manos escribanas,
dimos forma a la palabra,
caligrafía que en versos habla al amor.
Con estas manos y su firmeza,
mil caricias de pasión,
no hay otra herramienta,

que nos defina mejor.
Afanadas en la recolecta,
dichoso fruto y bendición.
Manos por siempre inquietas,
manos de piel curtida,
manos pobres y obreras.
Manos que un arma aprietan,
testigos de la represión.
Manos que besar quisiera,
hierba que besa el rocío,
cuando las tuyas a tomar aciertan.

Rafa Marín