Esta impronta que camina,
con su vals de las aceras,
como frío en las esquinas,
que el alma se le lleva.
Esta necedad que desespera,
partiéndose la espina,
voz que ya no maquina,
porque su hora le llega.
Esta soledad que se rodea,
con mil cantos que aciertan,
sin que nadie hoy le vea.
Esta verdad un tanto incierta,
cuando su mundo recrea,
con las historias que inventa.
Rafa Marín
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