Hoja y ola

Sobre la frágil hoja, cae la lluvia,

pisa la bota, el frío la hace bailar.

En las aceras desiertas, ronda la muerte,

ambulancias que vienen y van.

La melodía de noviembre,

espuma en las olas que rompen,

mientras unas manos se esmeran en pintar

¿Para esto queremos los días cortos?

Fuentes que lucen, altavoces que cantan;

siempre la misma miseria de aquí para allá.

Como la solitaria ola, que rompe,

blanca de espuma y sal.

Rafa Marín