Las chimeneas apagadas

Las chimeneas están apagadas

y en la mesa sólo pan ácimo

que no, que no sabe a casi nada,

damos gracias al manjar recibido.

Ya la mirada opaca y este grito

que en mi pecho es la escarcha,

no calienta ni señala los destinos,

mientras los que pueden escapan.

Así, como un pobre ciego mendigo,

sentado sobre la suciedad mojada

donde nadie le llenará la cuchara.

Sueños como nieblas desatadas

que insinúan estrechos los caminos

de cunetas de las flores despojadas.

Rafa Marín