Pasa la tarde

Pasa la tarde,
como si no pasara nada;
horas que se hacen soles
y frías madrugadas.

Pasa; porque pasar es lo que pone,
gentes a la deriva
y sus aceras con cartones.
¿Dónde está la humanidad,
esa puta sin condones?
Todo se volvió sombra
y allí durmieron sus corazones.
Vivas gritan desde allá,
aquí lazos, gentes y sinrazones;
todos buscando ganar,
pero sin acordarse de los pobres.

Rafa Marín