Nada

Al final eres tantas cosas,

que te vuelves una nada;

el rocío sobre la hierba,

que a poco desaparece,

bajo la tenue luz de un sol,

que mis huesos no calienta.

Te vuelves juguete olvidado

o una muñeca tirada,

que no tiene piernas.

Así, al clamor de los días,

vas de aquí a allá mirando,

pero nunca de verdad aciertas.

Rafa Marín