Que mala es la mala memoria,
cuando de mala se vuelve olvido,
cuando en mi agoniza el recuerdo,
nada más que un simple trino.
Que mala es esta larga edad,
que sentarse es quedar dormido,
como se duermen las amapolas,
cuando siga la hoz el trigo.
Un puñado de espigas rotas,
de la trilla a grano molido.
Rafa Marín
No hay comentarios:
Publicar un comentario