Luna que su
luz
entre los
cipreses filtra.
Mármoles
veteados
donde el
recuerdo
en pétreas
letras
ha quedado.
Plantíos de
flores
ya marchitas y
huellas
de rodillas
llorando.
Cárcel de muro
blanco
y rejas...
que no tienen
candados.
Suspiros de
los suicidas
que entre las
tumbas
andan a la
parca rondando
y aquella
comitiva
que en
silencio se va alejando.
Terror
neblinoso de cine
y lugar no tan
sagrado.
Donde las
almas no tiene reposo
y los pájaros
en la mañana
ausentes elevan
sus cantos.
Rafa Marín
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