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sábado, 23 de enero de 2016

Luna que su luz...


Luna que su luz

entre los cipreses filtra.

Mármoles veteados

donde el recuerdo

en pétreas letras

ha quedado.

Plantíos de flores

ya marchitas y huellas

de rodillas llorando.

Cárcel de muro blanco

y rejas...

que no tienen candados.

Suspiros de los suicidas

que entre las tumbas

andan a la parca rondando

y aquella comitiva

que en silencio se va alejando.

Terror neblinoso de cine

y lugar no tan sagrado.

Donde las almas no tiene reposo

y los pájaros en la mañana

ausentes elevan sus cantos.

 

Rafa Marín

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