En la curva nueva,
se levantan los brillos
del camión con su carga de penas.
El pelotón fuma cigarrillos...
tensa es la espera.
Muere un poeta;
con la mirada en el horizonte,
con ese sabor amargo
de no poder terminar las letras.
Y fuma el piquete,
que matar inocentes
no es la mejor faena.
Que tristes están los ojos
del que inquieto pasea,
mientras espera que llegue la orden
y que pase lo que sea.
Rafa Marín
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