Flores

En aquellas ramas altas
que la luz del sol filtran
es donde crecen

para mis ojos

las más bellas flores amarillas.
Corazones bajo el sol
que las marchita,
vida que las abejas

con su vuelo
hacen entre caricias.
Sueño entre las manos
de amadas y chiquillas
y pasión que aprietan
en sus puños cerrados
los mineros de la vida.
Flores, a veces marco vivo
de interminables carreteras,

otras broche rojo
que el trigo maduro colorea.

Ayer corona y llanto
y hoy blanco ramo
que decora iglesias.
Pasión de jardineros
que las adoran de rodillas
y otras negocio en manos
de pícaras gitanillas.

Rafa Marín