Que locura escribir versos.
Miras el ayer y piensas:
Tanto decir para morir,
con lo que llevas puesto.
Un ataúd que es cartón,
un rato de humo sin infierno,
una copa de polvo gris,
que esparcen a los vientos.
Para qué este escribir,
cuando sabes que estás,
como la vida, muriendo.
Rafa Marín
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