Escribir de la pasión,
que cual arroyo desbordado,
va saltando aquí y allá
y entre las piedras rebotando.
Febril piel de tambor,
de caja tan rota,
que se le escapa el corazón,
por mil grietas que no nombra.
Entre el sueño y la razón,
como quien nunca enmienda,
se le desploma
por estas laderas de la desolación,
esa vida que cuenta en horas.
Rafa Marín
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