Si hizo el silencio,
como se hace la nube,
como suenan los gritos,
en las olvidadas cunetas.
Allí, donde la amapola,
de rojo sangre se viste
y el trigo madura callado,
se hizo el silencio.
Sin incienso y sin boato,
sólo con ese dolor que dejan,
todos los que se marcharon.
Rafa Marín
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