Los días bucólicos,
un árbol dorado,
caminos con charcos,
entre sueños rotos.
El margen inmaculado,
de una carta de amor,
un sobre sucio que llega,
caído dentro del buzón.
La ilusiones vencidas,
entre tanto verdor,
no corras, que no se diga,
que te dio miedo el dolor.
Rafa Marín
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