Temblores

En su mano, 

flor del olvido,
una margarita
que los pétalos ha perdido.
Temblorosa como brizna 

en la ladera,
como sueño de un niño,
así va dejando morir 

las horas mirando el paisaje 

de armiño.
En su piel ya nadie dibuja,
ni las lágrimas se vuelven ríos.
Acaso en sus ojos no centellea el brillo?
Lumbre que en su mirar arde con fuego infinito, 

pero en sus manos, 

tiembla la flor
con sus si o no malditos.

Rafa Marín