Arena

Arenas, todo sílice,
granos que son tiempo,
entre brillos van cayendo.
Arenas, castillos en ruina
por los despiadados estragos
del eterno rolar del viento.
Arenas, playa solitaria al sol
y su inefable, cruel fuego.
Arena, como ingentes pobladoras

de árido y despiadado desierto.
Arenas, simples, doradas y calladas,
manta para cuando haya muerto.

Rafa Marín