Los copos

Caen mansos,

como blancos borregos,
de un cielo de frío gris pintado.
De mil en mil todos son gemelos;
al amanecer cubrirán los campos.
Bienes que te harán querer los cachelos,
en el hogar las llamas besan manos,
despertando en las abuelas cuentos,
historias de brujas, lobos y santos.
Caen del cielo puros blandos copos,
saltan del leño que arde centallas,
los pequeños diablos vivos y rojos.
La nieve reflejada en los ojos,
la paz llenando las caras cansadas,
y un sueño pintando en tu rostro.

Rafa Marín