Orto

Trae este nuevo orto,
una voz que se derrama,
un cielo pintado en rojo,
un mar de líquida plata.
El viento susurra flojo,
nadie calla a las aguas,
quizás la mirada de asombro,
de otras voces que atrapa.
Melodía cotidiana que alza,
con su luz la prisa que honro,
un sueño que ya se desplaza,
entre el éter sin calabozos.
Grises, naranjas, oros,
una acuarela que cambia.
Sueño robado al antojo,
por esta voz que nos canta.

Para Esteban Pérez Sánchez

Rafa Marín